Nunca te olvidare

Pueden pasar tres mil años, puedes besar otros labios, pero nunca te olvidare, pero nunca te olvidare. Puedo morirme mañana, puede secarse mi alma, pero nunca te olvidare. Pueden borrar mi memoria, pueden robarme tu historia, pero nunca te olvidare, pero nunca te olvidare

como olvidar ut sonrisa, como olvidar tu mirada, como olvidar que rezaba para que no te marcharas. como olvidar tus locuras como olvidar que volabas como olvidar que un te quiero, más que a vivir, más que a nada. pueden pasar tres mil años, puedes besar otros labios, pero nunca te olvidare. pero nunca te olvidare,´puedes echarme de tu vida, puedes negar que em querias, pero nunca te olvidare, sabes que nunca te olvidare

como olvidar tu sonrisa, como olvidar tu mirada, como olvidar que rezaba para que no te marcharas, como olvidar tus locuras, como olvidar que volabas, como olvidar que aun te quiero, más que a vivir más que a nada

Serrat de nuevo

Estaba sentada entre sus progenitores mientras comía su maravilloso helado triple: fresa de agua, cereza y limón mientras hacia recuento de cuantas veces había estado en una escena muy semejante a esa. Cuan familiar le resultaban esos olores que se mezclaban, que iban desde colonia, perfume, una rara combinación con campo, viejos tiempos y una pizca de cloro. La seguridad que le provocaba estar entre ellos era la misma que en remotos tiempos la hacían correr a su cuarto a refugiarse, así fuera de pesadillas lo mismo que de insomnio. De ahí que pensara que “no hay nada más bello que lo que nunca he tenido, nada más amado que lo que perdí.”

El tiempo pasa y pocas cosas se quedan intactas en el recuerdo: aquel viejo árbol de navidad que era enorme, deja de serlo y se ve con gran decepción cuando un año al salir de su caja es más pequeño que nosotros; los ideales de la niñez junto con el gran súper héroe toman matices más reales y se aceptan que los poderes mutantes no son más que cualidades especiales como las que tiene cada persona, si nos tomamos el tiempo para conocerla; los niños siguen provocando al igual que en el kinder la causa de todos los males, pero aun cuando te sigan jalando el cabello y alzando la falda ya no son las misma intenciones. Y como olvidar a aquel gran primer amor que nunca recibió esa “carta de amor que se lleva el tiempo pintado en mi voz a ninguna parte a ningún buzón”. Las tertulias con los amigos que cambiaron las malteadas por las yardas, agua de jamaica por el vino tinto (la mayor parte de la veces) que siempre acompañan las platicas en las que agradecía por que “si alguna vez fui sabia en amores, lo aprendí de tus labios cantores”, pensaba mientras recordaba a Teresa.

Afortunadamente hay cosas que no cambian como son los olores y las sensaciones que provocan: nada podía arrancarla con más rapidez de la cama como el olor que se impregna en la casa cuando hay sopa de fideo recién hecha; la felicidad indescriptible que la embarga al pensar que ya era invierno por que de la manera más dulce la despierta el olor a ponche que sube de la cocina hasta el cuarto y sin tocar la puerta entra sin otro cometido que hacerse presente, con todo los recuerdos que esto traiga. Esas son cosas que no cambian con el paso del tiempo, la seguridad que crean ciertos olores o lo inevitable que es seguirlos cuando al caminar por la calle de repente aparecen en el aire borrando de golpe los pensamientos para llevarnos al pasado; el olor de esa persona que murió, de aquella que marco parte de nuestra historia o de aquel viejo libro.

Agradeció al viento que habían acosado a esta bella ciudad que no solo había permitido tener una vista de la ciudad como pocas veces tenemos producto de la contaminación, si no que ella aseguraba había traído cual entrega especial olores y con ello recuerdos inclusive de medio oriente en especial una mañana cuando el tráfico la atrapo en Periférico y al bajar la ventana tratando de encontrar paz a sus ideas el aire se coló impetuosamente trayendo con el su olor, rodeándola como si la abrazara. Ese mismo olor gastado que aun ahora sigue buscando en su almohada antes de dormir por hacerla creer que no esta taaaaaan lejos.


Todo lo anterior para decir que “tus recuerdos son cada día más dulces, el olvido solo se llevo la mitad y tu sombra aun se acuesta en mi cama con la obscuridad entre mi almohada y mi soledad.”

Lucia, Joan Manuel Serrat

Red Red Wine

Llegó a esa casa que sabía sola, aventó las cosas en el sillón y se disponía preparse algo de comer cuando un sonido que provenía de la planta superior la hizó subir a investigar.
Del cuarto junto a la terraza, cuya ventana daba a la calle llegaba hasta sus oidos la letra de una canción que empezaba diciendo:

Red, red wineGo to my headMake me forget that iStill need her so

una vieja canción ochentera que combinaba con el look que tenía ese día. Entreabrio la puerta lentamente y lo contempló sentado en la orilla de la cama oyendo placidamente con los ojos cerrados la canción que continuaba sonando

Red, red wineIt`s up to youAll I can do, i`ve doneBut mem`ries won`t goNo,
mem`ries won`t go

Lentamente ella permitió que su cuerpo llevara el ritmo, marcando el compás con las caderas, la cadencia de sus movimientos que cortaban el aire hicieron que él abriera los ojos en la tercera estrofa

I`d have thoughtThat with timeThoughts of herWould leave my headI was
wrongAnd I findJust one thing makes me forget

Justo cuando intento levantarse ella no se lo permitió

Red, red wineStay close to meDon`t let me be aloneIt`s tearin` apartMy blue,
blue heart

Cuando las dos ultimas estrofas se empezaron a repetirse, ella montada en sus nuevos y divinos tacones empezó poco a poco a desabrochar su blusa al ritmo de ese lento reggae. Los siete botones dejaron al descubierto su pecho ofreciendose a sus ojos, prometiendole por medio de sus movimientos que le servirian para reposar su cabeza cuando durmiera plácido después de entregarse al amor

Red red wine you make me feel so fineYou keep me rocking all of the timeRed
red wine you make me feel so grandI feel a million dollars when your just in my
handRed red wine you make me feel so sadAny time I see you go it makes me feel
badRed red wine you make me feel so fineMonkey pack him rizla pon the sweet dep
lineRed red wine you give me whole heap of zingWhole heap of zing mek me do me
own thingRedred wine you really know how fi loveYour kind of loving like a
blessing from aboveRed red wine I love you right from the startRight from the
start with all of my heart Red red wine in a 80`s styleRed red
wine in a modern beat style, yeah

Al terminar el coro de rap los jeans pescadores se habían empezado a desabrochar dejando entrever un moñito rojo que adornaba la ropa interior a juego con el brasier. Ella recorria con el aliento el cuerpo exitado de ese ser sentado a la orilla de la cama

Give me little time, help me clear up me mindGive me little time, help me
clear up me mindGive me red wine because it make me feel fineMek me feel fine
all of the time

mientras acariciaba su cuerpo de forma provocativa, apretaba las llemas de sus dedos contra su piel, dejando un fugaz huella. Hasta llegar a esos pescadores que una vez desabrochados empezaron a descender al ritmo de la música por sus piernas

Red red wine you make me feel so fineMonkey pack him rizla on the
sweet dep lineThe line broke, the monkey get chokeBurn bad rizla pon
him little rowing boat

saco el pantalón de una pierna y luego de la otra, pateandolo para acomodarlo en una esquina del cuarto. Quedando al descubierto el dibujo de Mafalda en la ropa interior roja que eligió ese día por alegrase la mañana

Red red wine i`m gonna hold to youHold on to you cause I know you love
trueRed red wine i`m gonna love you till I dieLove you till I die and that`s no
lieRed red wine can`t get you out my mindWhere ever you maybe i`ll surely
findI`ll surely find make no fuss jus` stick with us.

Fue así que se quedo en tacones de aguja, ropa interior roja y bufanda corta contoneando el cuerpo insitando el deseo del otro, acercaba su cuerpo lo más pegado posible a el de él pero sin tocarlo, solo lo rozaba esperando aumentar su ansía por poseerla

Fue así como el coro de la canción volvió a sonar mientras ella bajaba hasta quedarse en cunclillas y subia lentamente delineando con el dedo indice de la mano derecha desde la punta del dedo chiquito del pie hasta el cuello perdiendose en la nuca

Red red wine you really know how fi loveYour kind of
loving like a blessing from aboveRed red wine I love you right from the
startRight from the start with all of my heart

De repente su cadera quedó mostrando sus moviemientos frente a los ojos que tenían el cuerpo con fingido reposo en la cama, poco a poco fue viendo su espalda hasta encontrarse con una clara invitación para desabrochar el brasier, pero OH! tendría que ser con la boca por que le estaban sosteniendo las manos ( después de intentos fallidos, lo logró, el deseo y el miedo de arruinar el ambiente propicio fueron un buen aliciente), es así como esa prenda a juego con la imagen sureña de mafalda cayó al piso

Red red wine you really know how fi loveYour kind of loving like a blessing
from aboveRed red wine you give me whole heap of zingWhole heap of zing mek me
do me own thing

La imagen de mafalda no tardo en quedar viendo el suelo del cuarto con contoneos, y bajo la mirada se perdia en lo que había dejado descubierto, pero fue con la penultima frase de la canción que perdió la bunfada corta que con un sencillo nudo pendía del lado derecho adornando su cuello

Red red wine in a 80`s style

Dejando de lado ese toque ochentero de las mascadas y adornos extravagantes, los tacones fue lo ultimó en desaparecer en el aire. Mientras la ultima frase se perdía en el aire como esos dos cuerpos que se fundían en un laaargo beso

Red red wine in a modern beat style, yeah .......

La lluvia sucede en el pasado

En esta noche me acabó de escabullir de entre tus brazos para escribir estas palabras.
Frente a la ventana con el ordenador ante mi me pongo los audífonos y el reproductor de Windows empieza a escoger la canción, mientras espero que se abra el archivo oigo como la lluvia golpea intermitente en el vidrio la cual es demasiado sugerente.
Comienza con las nubes a lo lejos avisando en primera instancia que lloverá, un olor comienza a surgir en el aire y el viento se carga de ráfagas que hacen vibrar al cuerpo y le avisan que algo exterior comienza a acercarse; las primeras gotas caen en las manos y la cabeza, alzando la cara caen en la boca que entreabierta nos deja saber el sabor de esa agua. Las gotas cual caricias van recorriendo el cuerpo poco a poco, lentamente deslizándose y adentrándose en todos los recovecos hasta empapar. Una vez húmeda penetra en el cuerpo provocando una sensación de felicidad y euforia que embarga cada centímetro, pensar que todo esto es derivado de saber que se hace algo que por lo general las madres prohíben a sus hijos, como es empaparse. Tiene el encanto de las cosas prohibidas, misteriosas pero termina metiéndose a bañar con agua caliente y frotando en cuerpo con alcohol al salir. Es curioso como nunca se siente frío, es más el calor embarga el cuerpo. El olor a tierra mojada se impregna al cuerpo quedando y ayudando a la memoria cuando la lluvia a cesado y el suelo se ha secado.
Todo eso se piensa en los dos minutos que tarde en sonar:

"...Bruscamente la tarde se ha aclarado porque ya cae la lluvia minuciosa.¿Cae
o cayó?, la lluvia es una cosa que sin duda sucede en el pasado.

Quien la oye caer
ha recobrado el tiempo en que la suerte venturosa le reveló una flor llamada rosa y
el curioso color del colorado.

Esa lluvia que ciega los cristales alumbrará en
perdidos arrabales las negras uvas de una parra en cierto patio que ya no existe.
La mojada tarde me trae la voz, la voz deseadade mi padre que vuelve y que no ha
muerto."°

°Alberto Cortez, la lluvia sucede en el pasado

Un escalofrió me recorre el cuerpo y con un ritmo cadencioso me voy metiendo de nuevo en la cama, pero con un fingido sigilo que busca despertarte al amor, a los sueños y a esos jardines en los que solemos habitar más que a la realidad misma.

¿qué hagó?

Quino. http://mafalda.dreamers.com/

manos frías

¿cómo se puede pensar con frío en las manos?

Ingrata

Hoy sufre por mal de amores debido al "bonito carácter" herencia de su madre, o esto fue la razón que dio para su rompimiento. Lo que hace que la memoria regrese a un tiempo atrás, cuando todavía siendo un mozuelo conoció a su primer amor.

Esta historia solo fue contada por un vasto epistolario donde quedó expuesta el alma de poeta del joven que robó su inspiracíón de servilletas llenas de miel para otra mujer. Se nota el amor con la renuncia de su orgullo, el cual sabemos es mucho, rogandole en repetidas ocaciones regresara a sus brazos. Cinco para ser exactos, pero como todo en esta vida se acaba, esta relación no fue la excepción, razón por la cual durante días enteros de semanas se escuchó el retumbar de las paredes con la canción:

"Ingrata, no me digas que me quiere, no me digas que
me adoras que me amas, que me extrañas, que ya no te creo nada. Ingrata que
no vez que estoy sufriendo, hoy no me digas que sin mi te estas muriendo que tus
lagrimas son falsas...Y aunque este triste por ya no tenerte, voy a estar
contigo en tu funeral"

La razón para el rompimiento final es un misterios para el mundo, pues el epistolario estaba inconcluso, faltaba la última carta, que posiblemente se llevó el fuego (o el camión de la basura siendo más veraces). Después de ella hubó muchas más, ni como negarlo. Cada una lo hizó vivir algo diferente, una experiencia distinta hasta llegar a la última. Está mujer trajó a su vida esperanza, fe y expectativas de un futuro juntos, pero que hoy se han derrumbado dejando una alma desolada. Es una lástima no saber con que canción se este consolando este hondo penar, pero cualquiera que haya escogido espero lo consuele por que a pesar de ser un tanto bruto para muchas cosas. Es lindo, noble y buena gente

Me ahoga el tiempo . . .

Si hay algo que puede lograr que mi enojo tome proporciones irracionales es el saberme burlada, engañada y peor aun traicionada, por eso que en este cancionero, como a tenido a bien llamarlo Abraham, hagó una pausa para poner esta entrada de suma importancia dada la situación actual.

Detesto las incongruencias en el comportamiento de la gente y adoro el cinismo. Fino arte en el cual me ha tomado como pupila Demian, de quien una de las frases que más aprecio es " bueno chicas, como somos amiguitos puedo ayudarlas a quitarse las ganas cuando quieran, pero no me pidan que las ame, por que eso apesar de haberlo intentado, nunca lo he conseguido". Eso es jugar limpio.

Las palabras no matan, aunque a veces acepto duelan más que los golpes. Hacen más daño cuando se duda de su veracidad, es así como me despido una vez más de parte de mi credulidad absurda, aún después de tanto descalabro, pero si ya debería hacerle caso a mi abuela cuando me dice "oye más no siempre creas". En vez de confiar en las personas

Paloma negra

Ya entrada la madrugada en un cantina abandonada en esas fechas lluviosas, se oía en la rocola una y otra vez sonar el disco de Chavela Vargas con el track de Paloma negra. Más de uno en la barra lloraba ante tal canción, por que cualquiera que haya amado y decepcionado le es imposible no conmoverse ante esta canción:

Ya me cansó de llorar y no amanece, ya no se si mal
decirte o por ti rezar. Tengo miedo de buscarte y de encontrarte, donde me
aseguran mis amigos que te vas.
Hay momentos en que quisiera mejor rajarme y
arrancarme ya los clavos de mi penar, pero mis ojos se mueren sin mirar tus ajos
y mi cariño con la aurora te vuelve a esperar.
Ya agarraste por tu cuenta la
parranda. Paloma negra, paloma negra, dónde, dónde andarás, ya no juegues con mi
honra parrandera. Si tus caricias han de ser mías de nadie más y aunque te amo
con locura, ya no vuelvas, Paloma negra, eres la reja de un penar, quiero ser
libre vivir mi vida con quien yo quiera.
Dios dame fuerza que me estoy
muriendo por irlo a buscar.
Ya agarraste por tu cuenta las
parrandas.

En una mesa cuatro historias de amor se entrelazan, en cada punta una figura distinta que acompañada de su copa platica de su gran amor.

En la esquina con dirección al norte esta una mujer de marcada sabiduria en la cara, cuyos ojos denotan la experiencia de haber vivido la vida. Sus gestos fuertes, pero con gracia y coqueteria, de lindos zapatos y extravagantes faldas. Su voz es la que precide en temas de amores, tal pareciera que es la autoridad en la mesa. Unos ojos españoles trotamundos robaron su corazón ya tiempo átras, actualmente se ha alejado de los amores por no encontrar ninguno satisfactorio, vive entre encuentros efímeros de habitación, que en particular este año pocas anecdotas agradables podrían traer. Cuenta cual madre enseñando la lección de catesismo sus historias de amores a las tres personitas que admiradas la escuchan, pero si uno escuha con atención las pausas en el relato se puede oir entre lineas las buenas cosas que pasaron entre esos amores y que se calla por miedo que al decirlo se le escapen eso momentos de felicidad. Cuando juntos entonan la canción que los identifica se oye recitar con mayor sentimiento la parte de dice

"...pero mis ojos se mueren sin mirar tus ojos y mi cariño
con la aurora te vuelve a esperar..."

En la esquina derecha la cara más inocente de las ahí presentes oye las historias con un mutismo envidiable y asombroso, tal pareciera que no la dejaran habla. Recien iniciada en las artes amatorias, muere por conocer el dolor de una decepción amorosa, plasma sus ilusiones en conocer quien la haga olvidarse del mundo terrenal pidiendo por esto, ruega a Dios no encontrarlo. Actualmente vive el estado de semienamoramiento y suspira mientras reclama a la vida el conocer al chico que quiere mientras tiene novia y peor aún caerle bien la novia. El mundo le asegura que ese chico le coquetea y que es mucho más bonita que la novia. Aún indecisa canta con cierto enojo y mayor vehemencia

"ya no juegues con mi honra parrandera. Si tus caricias han de ser mías de
nadie más "

Al sur antagonismo y complemento del norte, entre colores y luces, esta persona de voz polifonica y fe cristina. No hay cosa que no conceda a algo con la suficiente testosterona, las dadivas al prodigar amor a personas que no lo merecen, pero lo han flechado, lo llevan a profundas depresiones. El siempre entona el principio como quien preside una asamble

"Ya me cansó de llorar y no amanece, ya no se si mal decirte o por ti
rezar"

A la izquierda por ultimo, pero no la menos importante, esta una rara mezcla de estos personajes. Alguien que valora por mucho su libertad, por que rara vez la entregó. Conocio el amor entre mentiras y desiluciones o mejor dicho ilusiones, que se la llevarón muy alto, tan alto que sintió tocar las estrellas, pero el dolor de la caída fue proporcional a la altura alcanzada. Con el tiempo no tuvo más que salir de el mundo de cristal rosado donde vivía, aunque suele irse a refugiar a él cada que puede. Conocio el amor tranquilo y mesurado, excento de pasión y el amor racional, que es la justa medida entre pasión e insipiente amistad. Es una lástima que actualmente piense que la fantasia de los mundos lejanos es una vil mentira

"quiero ser libre vivir mi vida con quien yo quiera.Dios dame fuerza que me
estoy muriendo por irlo a buscar"

Es lo que canta, aunque se oye como tono de suplica.

amiga mia

"El no te ha visto temblar esperando… amiga mi no se que decir o que hacer para
verte feliz ojalá pudiera mandar en el alma… Llenarte los bolsillos de guerras
ganadas, de sueños e ilusiones renovadas…
Princesa de un cuento infinito,
amiga mía tan solo pretendo que cuentes conmigo, amiga mía haber si uno de estos
días por fin aprendo ha hablar sin dar tantos rodeos."
Amiga mia, Alejandro Sanz

Como todas las noches que había planeado meticulosamente a lo largo de su vida esta acabó de forma inesperada. Todo estaba calculado para que la borrachera fue espectacular, de esas que se dan pocas veces al año en consideración al hígado. Pero conforme la noche fue evolucionando el festejo se fue degenerando hasta terminar creando lazos aún más fuertes y perdurables entre las personas.

La noche empezó entre vías de metro y edificios de arquitectura colosal que hacen de la visión en conjunto una imagen que pocas veces se borra de la memoria. La cantina ubicada entre las calles del centro histórico los acogió entre sus entrañas donde pululaban anuncios de 2X1 en bebidas como la ginebra (iuc), vodka, vino tinto, etc. La siempre buena chela no entraba en la promoción, pero estaba muy baratas así que aunado a las palomitas, poco podían pedir, salvo la frase constate del grupo que se reza cada vez que hay silencios prolongados y el desanimo se hace manifiesto en el aire: ¡NECESITAMOS HOMBRES!

Ese fue el inicio de la noche, después se trasladaron a una fiesta por esas calles en el centro donde terminaron bailando, por que contrario a lo que pueda opinar el mundo, hacer ridículos para ellos esta en los genes. La diversión manda y el glamour y decoro se van por el caño cuando la música es lo suficientemente rítmica para marcarla con las caderas y entre vueltas y brazos que se enredan se despiden del mundo real para sumergirse en uno donde el más pequeño espacio se convierte en una pista de baile profesional.

Al final y como un acto de total egoísmo (no quería sentir cargo de conciencia al otro día) termino en un café de 24 horas donde conoció la fauna local que iban entre darks y funkis, al igual que otro par de perdidos. Todo esto mientras esperaba que pasara la noche para que restableciera el servicio en el metro. La conversación de esa noche toco puntos sensibles, temas diversos que entre risas, seriedad y MUCHO CAFÉ, conoció su primera cruda producto de la cafeína. Al final se dio cuenta lo que ya alguien le había mencionado de cómo las personas afines a nosotros sin darnos cuenta a primera vista tienen maneras muy parecidas a las nuestras pero que han llegado a esas actitudes por medio de motivaciones distinas o en algunos casos tienen actitudes distintas por motivaciones muy parecidas, que las hacen ser compatibles fortaleciendo amistades entre canciones con recuerdos y terminar cantando Paloma negra afuera de Bellas Artes.

nostalgias

El café en la taza desaparecía lentamente, era raro que se sentara en el sillón de la sala a esas horas de la tarde, pero no había nadie cerca y viendo próximo el final creyó conveniente hacer recuento de su vida. Volteo a ver las paredes y vio a su familia: el titulo de su hijo primogénito, quien además era su favorito, con un hijo que era su viva imagen retratada en un cuadro arriba de la televisión, junto a las de las nietas que viven en el norte. Sus hijas cuando cumplieron quince años o se casaron, al igual que sus hijos, ya hacían tiempo de eso. Fotos de la ultima nieta y de la más querida que vivía a un par de casa y por ahí perdida entre fotos de bodas y quince años aparecía una cara con marcado parecido a la más pequeña de sus hijas y al primogénito, esa imagen que encantada hubiera querido borrar.

Esa imagen siempre parecía desafiarla, nunca había podido ser como las demás, nunca le dio armas suficientes para odiarla, pero jamás para quererla como a los otros, tal vez de ahí venia su poca tolerancia hacia ella. Esta imagen era de su nieta, hija del primogénito aquel que mencionamos era le favorito, la cual reflejaba la libertad, modernidad, libre pensadora y para colmo voluntariosa y terca al igual que ella. De moral dudosa puesto que nacida y criada en la gran capital solo la veía en vacaciones con ropa entallada al cuerpo y platicando con los chicos de la cuadra que llegaban a preguntar por ella en cuanto veían movimiento en la casa. Eran muy parecidas, no podía negarlo, pero habían crecido en épocas muy distintas con valores y moral parecidos pero bajo una disciplina no tan igual.

Tanto se concentro en la imagen de esa niña que empezó a sacar del canasto de costura madejas de hilo que desenredaba al paso que lo hacia con sus pensamientos. Esa chiquilla que en siempre se le enfrentaba con la ironía y sarcasmo le trajo a la mente una foto que no estaba ahí colgada, pero con la cual no pudo evitar que los recuerdo del ayer se acumularan en su cabeza, saliendo en forma de finas lagrimas que brillaban a contra luz al deslizarse por sus mejillas.

Nadie sabía nada de esa historia, una historia de juventud, cuando aun no era abuela y la vida estaba en sus manos. Un extranjero, un golpe de suerte, una cámara fotográfica y el destino dieron paso a la pasión característica de quien deja de ser una niña y descubre a un nuevo ser en los brazos de un hombre. No es que la convirtiera en mujer, pero si le enseño una parte de su ser hasta ese momento dormido. Salió de sus cavilaciones para aspirar fuertemente sus manos y noto que un después de tanto años y otros amores, esas manos guardaban el olor de aquella vieja pasión, se acerco a una gaveta desde hacia tiempo cerrada en la que encontró acetatos, metió la mano y del fondo saco uno, lo puso en el tocadiscos y empezó a sonar:

Nostalgias de escuchar su risa loca y sentir junto a mi boca como un fuego
su respiración. Angustia de sentirme abandonado y pensar que otro a su
lado pronto, pronto le hablara de amor
Hermano yo no quiero rebajarme, ni
pedirle, ni llorarle, ni decirle que no puedo más vivir desde mi triste soledad
veré caer la rosa muerta de mi juventud.°

Mientras pensaba que fue de aquella foto tomada por ese extranjero francés, esa que ya debía ser de color sepia, ¿en manos de quien habría terminado?, ¿estaría colgada cerca del Sena y de ser así que ideas remitiría a quien la viera? Sonreí al pensar que podría despertar pasión lo que se creo por la pasión.

°Carlos Gardel, Nostalgias

Besame mucho

Besame, besame mucho, como si fuera esta noche la ultima vez.
Besame, besame mucho que tengo miedo a tenerte y perderte después
Besame, besame mucho, como si fuera esta noche la ultima vez
Besame, besame mucho que tengo miedo a tenerte y perderte después

Quiero tenerte muy cerca mirarte en tus ojos verte junto a mi, piensa que tal vez mañana ya estaré muy lejos, muy lejos de ti.

Besame, besame mucho, como si fuera esta noche la ultima vez.
Besame, besame mucho que tengo miedo a tenerte y perderte después
Besame, besame mucho, como si fuera esta noche la ultima vez
Besame, besame mucho que tengo miedo a tenerte y perderte después

Quiero tenerte muy cerca mirarme en tus ojos, verte junto a mi, piensa que tal vez mañana ya estaré muy lejos, muy lejos de ti.

escultura en piedra de Constantin Brancusi

llamada el beso

Penélope

“Deja ya de tejer sueños en tu mente. . . ”

Serrat

Su cama era demasiado amplia desde que noche tras noche aguardaba su presencia para que le cobijara su cuerpo y dormir envuelta entre sus brazos que la convencían que las fantasías lejanas se convierten en mundos reales. Esa noche en particular la cama se hizo inmensa y la soledad infranqueable, el frío crónico apareció de golpe en sus manos, llegó a tal extremo que fue necesario levantarse al tocador para sacar su guantes de piel que con motivo del otoño tenía preparados en el primer cajón, justo a un lado de la ropa interior.

Ya de pie el sueño escapo por la rendija de la puerta, por lo que decidió acomodarse en el sillón para evitar dar vueltas a la cama, buscando a partar de su mente lo que no le permitia entregarse a los caprichos de Morefeo trato de leer el Principito, leyó la dedicatoria que siempre tuvo un efecto reconfortante, pero esta vez no basto. Tomo un libro de portada roja con dorado llamado la pasión turca, pero al leer el frío se hizo más intenso. Fue así como tomó del otro librero el que contenía el titulo más sugestivo para la ocaicón: nada te turbe. El cual empezó a leer pero sin realmente prestar atención, únicamente unió letras que producían sonidos y formaban palabras, oraciones, párrafos, paginas y hojas que al acabarse debía ser cambiadas. Su mente empezó a divagar aun más cuando al azar el disco empezó a tocar la canción de Penélope, de Joan Manuel Serrat, en ese momento fue inevitable pegar la cara a la ventana pensando que por un largo tiempo no lo vería estacionado frente al portal.

Siempre encontró la canción de Penélope irremediablemente idealista, ¿como era posible tal pasividad ante la vida por parte de esa mujer?, ¿como podía sentarse Domingo tras domingo esperando una ilusión, una esperanza que jamás le llegaría?, a un hombre que le prometió regresaría, que lo esperara por que el era su amante y bajo esa promesa se sentaba a aguardar su llegada. Fue ahí cuando se percato de que un sentimiento surgía que trato de alejar de su mente, pero le fue imposible, así que lo acepto: ENVIDIABA A PENÉLOPE.

Penélope con su bolso de piel marrón, zapatitos de tacón sentada en la estación era capaz de vivir de una ilusión, el ideario romántico llenó de esperanza de esa mujer le hacían arreglarse y mantenerse firme aun cuando se marchito hasta la ultima flor. Eso era algo que por más que ella intentaba no podía lograrlo. La fantasía donde solía vivir no superaba el abandono de esa noche, ni de las que llegaría después de esa.

Psique abandonada

El sepia es el color que esta historia y evadir la realidad su encanto. Esta es la imagen que mejor retrata el día de hoy: Psique abandonada, escultura del marmol que se encuentra en el Louve. Hecha en 1790 por Agustin Pajou